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Freedom

Eu pertenço a uma geração pós-25 de Abril. Os meus pais andavam fugidos deste marasmo intelectual em busca de uma vida melhor. Não puderam imaginar que me teriam feito um favor enorme se se deixassem ficar na Suíça e optassem por dar à sua filha a nacionalidade helvética. Regressaram, tantas eram as saudades. Voltaram porque a Revolução lhes deu esperanças num país mais íntegro, honesto, justo e próspero. 35 anos passados, os meus pais não podiam estar mais enganados. Vivemos sob uma liberdade errónea, como se tudo fosse possível e aceitável, numa distopia democrática. Atente-se que o democrático foi apenas um rótulo, não vão as pessoas pensar que vivemos numa ditadura. Não, não vivemos. Caminhamos para ela. O jugo do ditador esconde-se na pele de um político enganador que não sendo inteligente, esperteza saloia terá à farta - uso este adjectivo enquanto sinónimo de provinciano, tacanho, mesquinho, ardiloso. Vejo um lobo faminto de poder que, apesar de parco em conhecimento da floresta em que vive, tem um instinto de caça apurado. A intenção é chegar lá, no matter how (deve ter O Príncipe de Maquiavel na mesinha de cabeceira).Nem que para isso tenha que aniquilar todos os que ousam acusá-lo... de coisas menos boas. Coisas menos boas, para um político que procura a maioria absoluta, serão a corrupção, a desonestidade, a demagogia. O caso Freeport é pura coincidência, as mentiras sobre as habilitações académicas são mero erro de secretaria,e o rotular da função pública como os calões oficiais do país nem sequer se assemelha ao que Hitler fez com os judeus. Por enquanto, vou fazendo uso da liberdade que os corajosos capitães de Abril e o povo, outrora acordado, me conquistaram. Quando os últimos cravos e vozes utópicas forem amordaçadas, receio que me terei que mudar para Caxias. Até lá, ninguém me cala!

Saving lives

Nos momentos complicados os portugueses vêm sempre em auxílio dos necessitados. Nunca duvidei disso. A questão é o tempo que isso pode demorar. Este fim-de-semana, enquanto apreciávamos um belo passeio pelas intermináveis praias da Costa da Caparica, reparei que um kite-surfer entrava na água gelada, sozinho. O gajo tem que ter tomates, para se aventurar nestes ventos sem qualquer vigilância. Deve ser um especialista, pensei eu. Ainda perguntei ao V. se eles não ficariam aflitos perante a possibilidade do kite, ou papagaio gigante, não louro, cair na água. Como sou uma ignorante nesta matéria, o V. lá me explicou que aquilo tem um qualquer sistema insuflável que funciona como bóia, evitando o afundanço. Ah! Tá bem...

Na passeata de regresso, apercebi-me que o kite-surfer tinha o kite caído na água e tentava desesperadamente levantar aquela cena. Enquanto o V. foi comprar uma garrafa de água, apreciei o espectáculo do desportista de fim-de-semana e o que, a meu ver, começava a tornar-se um desespero. Achámos por bem perguntar a um senhor musculado que se passeava por ali com uma estrangeira se conhecia o coitado. Afinal não, era um nadador salvador que estava a tentar impressionar a estrangeira mas que ainda não tinha achado necessário proceder a qualquer estratégia de salvamento. Pudera. Se fosse a gaja a precisar de respiração mouth-to-mouth iam ver quanto tempo demorava. Telefonámos para a capitania. Nesta altura, já o coitado se afastava cada vez mais, tentando recolher o papagaio e saltar para cima da coisa, evitando que o vento o levasse para fora da vista. O senhor do bar aproximou-se dizendo que não havia meios marítimos fora da época balnear. Ora bem, tem lógica. Porque haveria meios marítimos, de salvamento, na orla costeira, da Costa da Caparica até ao Cabo Espichel? Faz lá algum sentido!? Com isto tudo passou uma hora e o coitado do rapaz já devia estar a desenvolver barbatanas e guelras no corpo gelado. Veio o jipe da polícia marítima com dois rapazes apressados lá dentro que se empoleiraram numas dunas para ver o turista a afastar-se nas correntes, através de uns belos e gigantescos binóculos. E a mota de água? E o jet-ski, cadê? Nada... Era precisa activar a capitania do porto de Lisboa. Pois, imagino. Com tanta destreza e perspicácia ainda enviavam um cacilheiro. Entretanto, perdemos o rapaz de vista. Suponho que tenha chegado a nado até ao cabo Espichel, usando as rédeas do kite para escalar a falésia. Com meios tão bons para salvar um gajo, é melhor praticar desportos radicais devidamente artilhado, assim como o Bond, James Bond. Just in case.

Dependency

Gostaria de dizer que não dependo das máquinas. Tenho consciência de que consigo lavar a loiça até perder todo o verniz; consigo até lavar alguma roupa no tanque se o tamanho das peças for reduzido; posso mexer o café na chávena até fazer espuma, por isso ainda não fui seduzida nem pela Nespresso nem pelo George Clooney, agora não posso, embora gostasse muito, viver sem o meu pc. Hoje, a meio da manhã, o dito aparelho decidiu fazer greve. Pelo menos consegui usá-lo na primeira aula sem qualquer problema. Agora, mostra-me o desktop mas apenas com a foto que havia colocado lá inicialmente. Quanto ao resto...kaput. Ora bem... pensemos nas consequências deste pequeno interregno que o aparelho decidiu impor à sua proprietária... Depois de pensar durante dois segundos ocorre-me a seguinte ideia: FUCK! TOU LIXADA! Começo a achar que devia ter uma via alternativa para além das várias pens e do disco rígido externo. Quiçá outro aparelho que se decidisse a mostrar alguma vontade perante a iniciativa sindicalista do vizinho. Todavia, a dependência mantém-se. São laços infinitos de dependência electrónica que nos fazem andar armados até aos dentes, com bolsos cheios de telemóveis e Ipods, correntes eléctricas externas que percorrem o corpo, esgueirando-se por fios subtilmente enfiados nas camisas e camisolas que vestimos pela manhã. Apesar desta constatação de semi-robocop em que os humanos se tornaram, a minha limitação é a mesma. Quando sair do local de trabalho vou ficar ainda mais desesperada. Agora, vou procurar desesperadamente o domador das feras especialista nestes bichos com vontade própria que, ao ouvir as minhas queixas sobre as feras electrónicas, afirma sempre de forma lacónica: "Não vale a pena bateres no coitado. A máquina tem sempre razão." It pisses me even more.

Hair cut

Cortei o cabelo e não gostei do corte. Já estava furiosa, agarrada ao secador como a um mastro do meio de um mar alto tempestuoso, esforçando-me por encontrar linhas, sentidos, formas que me esticassem as linhas finas que brotam do meu couro. Eu sei que ele cresce... já sei. Mas não consigo deixar de achar o corte mais provinciano do que arrojado, mais exagerado do que favorecedor. Gosto de poder inventar e... NÃO POSSO! Hoje, desabafando as angústias enquanto procurava atenuar a desgraça com ganchos, o meu pai percebeu o meu desencanto. "Pois é, pareces aquele gajo... o Castelo Branco." Estava furiosa mas agora estou prestes a pegar na máquina da tosquia!

Prize

Este blog recebeu um prémio. Sou uma jovem pensante. Percebi isso aos oito anos - entre as opções secretária/ cabeleireira / hospedeira eu queria, ao contrário das outras meninas, ser bailarina na Broadway. Acabei por fazer do meu futuro uma ginástica mais mental do que física. Fui galardoada pelo simpático e brilhante Maldonado a quem agradeço desde já a escolha. Envergonho-me pela dificuldade em enfeitar a minha barraquinha mas não me sobra tempo para explorar a decoração virtual. Espreito alguns blogs mas, honestamente, não tenho tempo e nem sempre me deixo seduzir por todos. Gosto de espreitar uma barbearia, um apartamento que fala, um womenage. Todavia vou indicar aqueles que sigo com frequência que me ajudam a pensar, a partilhar ideias e a dar umas boas gargalhadas. Parabéns a todas as mentes brilhantes.

Obviário
A Terceira Via
O Cu do Mundo
Avatares de um Desejo

Weekend

Foi um fim-de-semana de emoções fortes.

Pela primeira vez, consegui entrar numa urgências hospitalares para registar os batimentos tenebrosos que o meu acelerado coração gosta de ter... quando lhe apetece. Consegui monopolizar todos os médicos e enfermeiras das urgências num momento histórico em que registei a arritmia alucinada (senti-me como na anatomia de Grey). Aparentemente, eu era a pessoa mais calma dado que sempre aceitei este meu rally cardíaco com o conformismo de quem não desafia a máquina que só se manifesta quando quer. Ontem quis e lá fomos aproveitar o balanço para fazer o registo. Aparentemente, provoquei algum aparato... a minha "bomba" chegou aos duzentos. Todavia, agora tenho um electrocardiograma que mais parece um registo de um sismógrafo... para aí uns 9 na escala de Richter. Não consigo esquecer a cara da velhota carcomida na outra maca, a respirar um resquício de oxigénio, de pregas penduradas nos braços e bata azul hospitalar. Senti que me queriam salvar quando eu me tenho desenrascado a vida toda. Senti que a tinham esquecido.

Fui à praia do Meco. Não sei que pense do nudismo. Não gosto de homens ou mulheres nuas que se passeiam, com os pendiricalhos ao léu, vezes sem conta à frente de outras pessoas, estejam elas nuas ou vestidas. Teria muito para dizer sobre esta tarde em que vi mais tarados que moscas de areia mas, infelizmente, não tenho tempo. Fica para a próxima.

Gostava de saber porque insistem em ter tantas placas no cabo Espichel que gritam para os turistas descuidados "KEEP AWAY". Eu não sei se nos devemos afastar das falésias abandonadas à erosão ou do deprimente ex-convento, ex-igreja, ex local de teatros, óperas e romarias do séc.XVIII, abandonado à ausência de olhos ou preocupação estatal. Está entaipado, aguardando o avanço do mar e atolado na vergonha e desprezo de um país que quer coisinhas novas, como TGVs e aeroportos.

Desculpem-me a rapidez destas considerações mas o tempo que tenho é escasso, para um fim-de-semana tão agitado.

Limit

Há momentos em que devemos desistir sob pena de perder o norte. Há coisas na vida que são mesmo assim: têm um início e um fim inevitável. Por muito que queiramos, não vale a pena acreditar em ilusões que nós próprios criamos. Ou somos felizes ou não somos. Neste momento, a minha felicidade fechou para obras.