Love is...

Os professores têm uma sala de castigo. Castigo porque têm que lá estar fechados à espera que os chamem para a guilhotina: tentar disciplinar os selvagens de outro colega que ficou em casa com uma depressão repetida. Selvagens que o professor substituto não conhece. Substituto que os selvagens não respeitam mas que podem atacar e ignorar, uma vez que não faz parte da trupe habitual. Quando não nos chamam para nada disso, esperamos por alunos excluídos. Aqueles que esgotam a paciência rarefeita dos professores. Os gajos que se balançam na cadeira, ao fundo da sala, com as franjas longas, as calças descaídas. Os hiperactivos, mal-educados, engatatões, sabichões, incompreendidos ou simplesmente parvos. Ontem calhou-me um desses.

O Gustavo não me calhou este ano por sorte mas conheço-o das listas. E das asneiras. O coitado tinha que escrever uma composição sobre o Amor nos nossos dias. Portou-se mal na aula de Português. Como ninguém os deixa ir espairecer para a rua, desentorpecer as pernas disformes e libertar a tensão sexual típica de adolescentes borbulhantes, os alunos portam-se mal na sala de aula. Quando o fazem, voltam a enclausurá-los. Desta feita, numa sala minúscula, sozinhos com um ou mais professores.

O coitado do Gustavo ficou incomodado. Ali, sozinho comigo. (Se não abrir o sorriso costumo ser assustadora). Disse-lhe que ele era inteligente e que certamente faria bem aquela composição. O peso do elogio... ah! Uma arma preciosa. Era preciso impressionar-me. Ficou aflito. Pediu-me umas ideias.

- O que é o amor para ti? - Perguntei-lhe.
- Sei lá... Isto é complicado. - respondeu.
- Pois, o amor sempre foi e será um assunto complicado. Mas quais são as diferenças entre o amor de agora e do tempo dos teus pais, ou dos teus avós?
- Ah, os rapazes agora são muito abusados e as raparigas muito tolerantes... É tudo muito fácil. Chega-se lá num instante.
- Suponho que te refiras especificamente à relação física. isso é uma parte do amor. Mas amor, amor, sentimento... não é um simples momento físico. Como poderias defini-lo?
- Bem... acho que o amor acontece quando sentimos que não conseguimos viver sem aquela pessoa. Sim, quando achamos que a vida sem aquela pessoa é impossível. - Sorriu, envergonhado.
- Acho que estás no bom caminho, Gustavo. - Devolvi-lhe o sorriso.

Cuts

Depois de apresentado o plano de austeridade para o país, preparamo-nos para desembolsar milhões, milhões e milhões na comemoração do centenário da Implantação da República... E ainda nos perguntamos como chegámos até aqui?

Inspiration

I miss your long texts, she said, they were a good company. A verdade é que também eu sinto falta deles. Dizem que se estivermos deprimidos, a criatividade jorra como fonte em inverno choroso. Se me dizem que não pareço tão jovial e animada como de costume, talvez isso fosse sinónimo de escrita profusa. Não é. Temos pena. Eu tenho pena. Não tenho é a pena do Shakespeare senão espetava-vos aqui com o Romeu e uma Julieta pós-modernos. Tenho teclas que são usadas para listar notas de testes diagnósticos e enviar mails profissionais. Teclas mortiças. Mas posso contar uma história:

Ele entrou, alto e bronzeado. Ela aproximou-se dele, roliça, com uma aura de solidão aconchegando-lhe as costas largas. Tocou-lhe no braço musculado e mostrou-lhes os papéis. Ele olhou para eles sem se dar conta da importância que o braço dele tinha na mão dela. Trespassava-lhe o círculo da solidão física que ninguém ousava invadir ultimamente. Ela culpava as poucas horas de passadeira e os belos rissóis de camarão do bar por essa ausência. Desceu do músculo para o cotovelo. Chegou-se para ele. Apontou para uma alínea, na página dois. Ele leu, concentrado. Ela fingiu olhar para a importância do artigo enquanto inspirava o seu perfume recentemente espalhado pelo corpo. Imaginou que ele lhe tocaria nas costas, arrebatando-a por momentos, dizendo, podemos ver isso depois, a sós, se quiseres. Ele acabou de ler. Ela perguntou-lhe se estava bem assim querendo que ele lhe tirasse a migalha do canto da boca. Ele respondeu que estava óptimo e sorriu abertamente, como sorrimos a uma criança que nos faz uma graça mas que não queremos levar para casa a dormitar no peito. Afastou-se, agradecendo-lhe. Ela fechou a pasta e o círculo em torno da sua solidão. Aproximou-se do bar e pediu mais um rissol.

Para a minha amiga R.

Que nunca deixemos de sonhar.

Cinnamon

Toda a mulher quer uma mesma e única coisa: o impossível. Mas enquanto não se convence disso mesmo, contenta-se com um copo de vinho aveludado, Sade na aparelhagem e um homem sussurrando-lhe ao ouvido, enquanto lhe embala as ancas, palavras de amor incendiário, próprias dos amantes clandestinos. Uma mulher sem estes condimentos é como um pastel de nata sem canela: come-se... mas parece que sabe sempre ao mesmo.

Fears

Não sei o que me assusta mais - a possibilidade de o Carlos Cruz ser inocente ou os nove pontos de atraso que o Benfica tem do Porto.

Beautiful

Published

Depois de alguns anos passados, descobri que todo o trabalho de pesquisa feito no mestrado foi finalmente publicado no tão desejado dicionário de termos literários, desta feita on-line. Goglei o meu nome e não é que apareço como autora dos quatro termos que elaborei? Fiquei toda orgulhosa. Foi uma boa sensação, já que imaginei que se iriam apropriar das definições e ignorar os autores (há professores assim... não são de confiar). Foi o melhor momento do meu dia. Recordou-me que sou capaz de fazer coisas interessantes para além do souflé de pescada e camarão.

Infamous country

A selecção portuguesa deve estar a sofrer com a sentença da Casa Pia. Passo a explicar. Reflectem um bando de miúdos assustados, abusados por cipriotas, pelo bacalhau alheio e sem a mão firme do "pai" tirano para os orientar. Chamem mas é o Carlos Cruz para seleccionador. Vem a custo zero e com todas as suspeitas da praxe. Se o quiserem despedir, basta perguntar a qualquer miúdo.

Channels

Antes do tremeluzir das imagens reflectidas nas córneas dos humanos ocupar o centro das salas de qualquer pequena família, os seres falantes produziam longas sequências de palavras ao jantar, alguns até com asneiradas pelo meio - que nunca fizeram mal a ninguém (a não ser ao seleccionador nacional). As pessoas invadiam-se sem pudores, perscrutando estados de alma no vítreo pestanejar que com elas partilhava a lareira. Amantes inexperientes falavam dos sacos de farinha comprados para o pão, das dores nas costas massacradas pelo trabalho do campo, descobrindo novos prazeres no roçar acidental das ancas. Interrompiam a profusão silábica para explorarem outros sons. Antes da caixa, falava-se da camisa que perdera o botão e do estranho inchaço no pulso. Falava-se de comida e de coisas fúteis. Diálogos futilmente imprescindíveis. Inventavam-se sentimentos como música de fundo, palavras doces eventualmente tão frágeis quanto ilusórias. Mas palavras. Música da alma. Por isso não consigo deixar de sentir uma profunda perda na minha génese assim que me agarro ao comando do MEO e me conforto com um zapping apaziguador.