Moments

No outro dia conversava com uma amiga sobre a lembrança constante que ela tem do ex-namorado. Hoje, outra colega tinha sido trocada por uma espanhola. Doía-lhe há quase um ano.

Caraças. Achava que só as mulheres eram recolectoras e que os homens se limitavam a caçar um grande mamute. Cansavam-se, depois enterravam-se no sofá, agarradinhos ao comando, comendo a carne farta à mão de semear e engordavam até à crise dos cinquenta (até essas vêm mais tarde). Afinal, são os antigos caçadores que agora coleccionam cartinhas. Damas de copas. E outras vão ficando para trás, de copas partidas.
O pior deste cenário neo-histórico é que as mulheres, num misto de eterno deslumbramento e inocência, esperam pelo regresso do caçador, quando a fruta colhida apodrecer. Alimentam-se da esperança que elas próprias criam e do imenso coração que as impele a aguardar... por uma coisa que no seu entender foi perfeita, acreditando que eles estão perdidos num engano momentâneo e que voltarão ao trilho certo. Hoje apercebi-me que as mulheres são seres incansáveis. Amantes incansáveis, donas de uma esperança incomensurável que só lhes lixa a vida. Mesmo assim e também por isso, admiro-as profundamente.