Os humanos são seres cheios de pressa. Tomam banho a correr porque é preciso pensar no meio ambiente. Vestem-se depressa para não chegarem atrasados. Correm para o autocarro vociferando asneiradas se o motorista decide ignorar aquele fundista engravatado. Correm no trânsito, gritam asneirada por cima da voz do locutor da TSF, chamam nomes ao vizinho da frente que ainda vai a dormir. Apitam várias vezes. Chegam a horas para depois estar em pulgas para o intervalo, durante o qual podem sorver um café escaldante (sem sentido figurado) e ver a cinza do cigarro esboroar-se na brisa à medida que o sugam, depressa, muito depressa. Voltam para o segundo round. Saem do combate para almoçar rapidamemente, encostados a um qualquer balcão anónimo, a partilhar espaços com vários engravatados igualmente apressados, agarrados aos folhados e às sopas. Sacodem a camisa. A massa folhada é fodida. Mais uma tarde a correr, os dedos a correr nos teclados, os olhos a perseguir e-mails, reuniões, corridas no trânsito. Fazem telefonemas rápidos. Mandam mensagens pessoais curtas. Aproveitam as promoções das operadoras e gastam menos impressão digital. Têm tanta vontade de fazer chichi como de sair do trabalho. Quando vão à casa-de-banho desaceleram... não vão falhar a pontaria. Quando finalmente saem, já tarde, voltam a correr na selva de escapes e roncos bárbaros, buzinam fortemente, bufam para a janela. Estão cheios de pressa. Chegam a casa, fazem o jantar a correr para poder praticar qualquer exercício físico com o pessoal, sair com o namorado/a, ou até mesmo blogar. Ainda apressados porque custa a desacelerar. À noite, se ainda houver corda para mais uma corrida, aí vão eles - uns fundistas outros mais velocistas - com mais ou menos pressa, dependendo do entusiasmo e da resistência. Aceleram no fim. Chegam! Finalmente. Cansados. Adormecem... depressa, que no dia seguinte voltamos ao mesmo.
