Bad Luck

Sei que tenho descurado a escrita. Sei que tenho negligenciado os eventuais poucos e muito fiéis leitores que me espreitam de quando em vez. Worry not. É por bons motivos. Por vezes há situações de vida que nos ocupam espaço, tempo e alma porque sempre foram tão ansiadas. Vivo uma dessas. Mas essa, de tão maravilhosa que é, fica assim, em silêncio, para não se partir. Guardada como um cabelinho de criança cortado há muitos anos, protegido pelo melhor veludo e cofre mais forte.

Hoje escrevo porque sou uma gaja feliz. Muito feliz. Mas (há sempre a porra de uma adversativa)... há dias, tive o cúmulo, não um simples azar, não. O cúmulo dos azares. O maior de todos. Quase inacreditável. Uma espécie de argumento engendrado pelo Woody Allen e filmado pelo Tarantino. Reza assim:

Recebo uma multa. Até aqui... nada de novo. Imaginei porque seria. Costumo portar-me bem e só acelerei uma noite destas para ver o Real Madrid-Barcelona. Não. Nada de velocidades. Atrasei-me na inspecção do carro. Sim, sou gaja e tenho destas coisas: relações complicadas com carros e toda a logística que lhes está associada. Mas como ninguém me havia mandado parar na semana em que andei a infringir... estranhei. Onde estaria o Shrekzinho verde, de chapéu coquette, para me lixar a vida? hum? Sabem onde estava? Na rotunda antes da Controlauto, exactamente antes de fazer a inspecção e passar.

40 minutos antes da minha inspecção, o gajo autuou-me. He bloody fucked me and I didn't even notice. If that isn't bad luck, I don't know what the fuck is!